FEIRA AGRO‑ALIMENTAR PRISIONAL EM LUANDA

Entre os dias 20 e 23 de Março decorre em Luanda, junto à Escola Nacional dos Serviços Prisionais, a feira agro‑alimentar alusiva ao Dia dos Serviços Prisionais, celebrado a 21 de Março. O certame expõe produtos cultivados nos diversos campos prisionais das províncias, constituindo uma mostra da aposta do sistema penitenciário angolano na autossuficiência alimentar e na redução dos custos de manutenção dos reclusos. 

Entre os expositores, o destaque vai para o Campo Prisional do Cubango, dirigido pelo jovem e inovador Superintendente‑Chefe Prisional Sabino Salongue Catombela, que apresenta arroz, cana‑de‑açúcar, batata, feijão, cebola, rabanada, milho e mudas diversas de plantas frutíferas e ornamentais, sinalizando uma nova etapa na gestão penitenciária: transformar os estabelecimentos em pólos produtivos capazes de minorar despesas e contribuir para a reintegração social. 

“Atingir a autossuficiência alimentar em alguns produtos do campo é a nossa meta e foi a orientação que recebemos quando fomos promovidos do Campo do Kapolo, no Bié, a Director Provincial do Cubango”, testemunha Sabino Salongue, reforçando a visão de que a produção interna é parte da solução para os desafios financeiros do sistema.

Em Angola, manter um detido custa calculadamente cerca de 50 dólares por dia, o que representa mais de um milhão de dólares diários para o Estado (Ver Angola 2024; Forbes África Lusófona 2024). Este valor é superior ao de países vizinhos como a Namíbia, onde os custos rondam os 30 dólares (dados de 2012, ajustados pela inflação), e a Zâmbia, que apresenta valores ainda mais baixos (Dullah Omar Institute 2017). A diferença explica‑se pelas estratégias adoptadas: na Namíbia e na Zâmbia, os programas agrícolas prisionais e o uso de penas alternativas reduzem a pressão sobre os orçamentos públicos. 

Angola, ao apostar na produção agro‑alimentar nos seus campos prisionais, segue uma linha semelhante, procurando transformar a população reclusa em força produtiva, capaz de gerar alimentos e, em alguns casos, excedentes comercializáveis. Esta prática não só diminui os custos com a alimentação, como também promove dignidade, disciplina e competências úteis para a reintegração dos detidos na sociedade (Novo Jornal 2017; Serviço Penitenciário de Angola 2026).

Os campos prisionais mais produtivos em Angola, como o EP/Nkíende no Uíge, Capelongo na Huíla, Kapolo no Bié  e Cubango, demonstram que a agricultura penitenciária pode ser um caminho viável para equilibrar finanças e criar oportunidades. 

A feira agro‑alimentar em Luanda é, assim, mais do que uma exposição: é um símbolo de inovação e de esperança, mostrando que o sistema prisional pode ser parte activa da economia nacional. Ao transformar os estabelecimentos em pólos de produção, Angola aproxima‑se de modelos regionais que já provaram ser eficazes, e abre espaço para uma reflexão mais ampla sobre o papel das prisões na sociedade contemporânea. 

O desafio parece claro: reduzir custos, sem comprometer direitos humanos, e ao mesmo tempo criar condições para que os reclusos contribuam para o bem comum.

Referências  

- Ver Angola (2024). País gasta mais de um milhão de dólares por dia com reclusos.  

- Forbes África Lusófona (2024). Angola gasta mais de um milhão de dólares por dia com reclusos.  

- Jornal O Guardião (2021). Estado gasta mais de 700 mil dólares por dia nas cadeias.  

- Novo Jornal (2017). Sistema penitenciário reforça produção interna de alimentos.  

- Serviço Penitenciário de Angola (2026). Notícias sobre reforço da produção agrícola nos EPs.  

- Dullah Omar Institute (2017). Impacto socioeconómico da prisão preventiva em Quénia, Moçambique e Zâmbia.

INTRODUÇÃO A "O GAJO DO PASTOR"

As crónicas reunidas em “O Gajo do Pastor” compõem um mosaico vibrante da religiosidade popular angolana — um território onde fé, moral, rua e riso convivem num equilíbrio tão frágil quanto irresistível. Neste universo para‑literário moldado por Soberano Kanyanga, a espiritualidade não é abstrata; é prática comunitária, é sobrevivência, é gesto, é contradição, é memória, é música, é fofoca, é filosofia de esquina, é Kimbundu ao peito e ao ouvido.

O texto que dá nome à colectânea abre a porta para um mundo povoado de personagens imperfeitas, cúmplices e profundamente humanas:

Kitembu, com a sua meia‑sabedoria bíblica;

Kafejá e Kilole, sempre prontos a inflamar debates e risos;

Kapitia, guia leigo, mestre de sermões improvisados e parábolas repletas de moral comunitária;

Kaxikana, filósofo etílico‑teológico que contempla o mundo entre uma reflexão e um gole;

Wazedywa, homem entre a fé e a hesitação;

Lumingu, velho cuja fragilidade revela mais sobre os outros do que sobre si;

Kimone, Nvundi, Aida, Henriqueta, Kaxinda e tantas outras mulheres que sustentam a trama entre igreja, mercado e quintal;

Mesu‑a‑Yadi, juventude que observa e aprende;

e o incansável Irmão Pirigo, que nunca perde a chance de ensinar aquilo que raramente pratica.

As ruas do Nzamba‑1, do Rangel, de Kalemba, da Kibala, do Kaputu e de tantos outros bairros tornam‑se extensões naturais dos templos metodistas, protestantes e neo‑carismáticos. Nesta colectânea, não há fronteira entre igreja e rua: uma invade a outra com espontaneidade.

Sermões misturam‑se com latas escondidas; rezas com mexericos; hinos com tropeços; parábolas com ironias; e versículos com interpretações tão criativas quanto duvidosas.

A fé que atravessa estas crónicas não surge como idealização, mas como prática social, cultural e emocional, sempre acompanhada por humor e humanidade:

— Gente que canta para espantar o medo.

— Gente que ora para enfrentar culpas antigas.

— Gente que tropeça entre pecados, promessas e tentações.

— Gente que mistura cevada com versículos.

— Gente que encontra consolo no pastor… e noutro copo.

— Gente que chora e ri quase ao mesmo tempo.

— Gente que tenta não perder a dignidade em meio a tudo isso.

E há também aquelas histórias domésticas que, contadas por Kapitia, ganham vida de parábola — lições edificantes sobre velhice, respeito, responsabilidade, e sobre o que se colhe quando se planta desprezo ou cuidado. Entre a fragilidade dos mais velhos, a impaciência dos mais novos e a vigilância silenciosa da juventude, o quotidiano transforma‑se num púlpito onde o riso, a dor e a consciência se encontram para educar o coração.

Neste conjunto, as vozes femininas ganham especial relevo, ampliando o retrato íntimo da vida comunitária: são mulheres que carregam memória, humor, astúcia e uma moralidade prática, feita de mercado, quintal e igreja. Entre conversas de comadres, confidências sussurradas, risos cúmplices e histórias colhidas nos becos, revelam‑se múltiplas dimensões do sagrado e do mundano — a solidariedade de vizinhança, a sabedoria herdada e a ironia certeira com que observam o mundo.

Ao longo das crónicas, há uma crítica social fina, envolta em humor e ternura:

— Igrejas que florescem como negócios improvisados.

— Pastores que tropeçam no próprio púlpito.

— Fiéis que tratam milagres como quem joga na lotaria.

— Velhos da Kibala e do Kaputu que filosofam com uma caneca na mão.

— Mulheres que equilibram tradição, sensualidade e devoção.

— Bêbados que filosofam melhor do que muitos pregadores.

— O povo — sempre o povo — que resiste, reinventa e recomeça.

É também um exercício de preservação da oralidade kimbundu: a musicalidade da fala, os provérbios tortos, o humor de terreiro, as expressões de aldeia e cidade, a lógica popular que, mesmo sem rigor académico, ilumina a vida como nenhuma teoria o faria.

As doze crónicas celebram o lado mais humano da espiritualidade:

— Onde o pastor pode falhar,

— O crente pode pecar,

— A vizinha pode exagerar,

— O velório pode virar palco,

— O culto pode virar comédia,

— E até o bêbado pode não ter bebido, mas ser tratado como tal.

No fundo, “O Gajo do Pastor” é uma narrativa coral sobre a tentativa — sempre falhada, sempre retomada — de ser melhor do que se é.

É Angola em estado bruto:

a igreja dentro da rua e a rua dentro da igreja.

O sagrado contaminado de humano;

e o humano sempre a tentar tocar o sagrado.

É a vida vivida ao ritmo dos sermões, dos copos, dos cânticos, das piadas, das fofocas, das parábolas domésticas, das lições que vêm à mesa e das verdades que só a ficção oral consegue dizer.

Uma colectânea que confirma que, na religião como na vida, a graça de Deus muitas vezes se manifesta… pelas gargalhadas e pelas lições que elas carregam.

ELOGIO AO CAMARADA "KACIPAKO"

Durante a infância, na OPA, e na adolescência, quando ingressei na JMPLA, inspirava-me no camarada Tany Narciso e sonhava em tornar-me um agitador de massas: aquele indivíduo capaz de interromper o discurso do camarada comissário ou mesmo do camarada presidente para introduzir "vivas" e outras palavras de ordem que agitassem a população e incendiassem o entusiasmo popular.  

Com o tempo, conheci outros dois exímios discursistas públicos e agitadores de massas: o camarada Norberto Kembwisa, de Saurimo, e o camarada Americo Cachipaco "Kacipako", do Kwitu, que acaba de nos deixar e a quem este texto se dedica como homenagem. Nos dias que correm, quem dá sinais de grande agitador de massas, pela sua verborreia e dinamismo, é o camarada Kalupeteka Kalu, de Wambu.  

Hoje [14.03.2026], porém, é o camarada "Kacipako" que choramos. Homem de entrega ao Partido e a Administração Local, de humildade e de presença vibrante, recordamo-lo também pelo seu humor e pela célebre frase “carne com [vinho de] 14 graus” ao almoço. 

Encorajo o camarada Kembwisa a prosseguir e a formar delfins. Ao mais novo e mui dinâmico Kalu peço que nunca refreie o seu ímpeto, inspirando crianças, adolescentes e jovens — viveiro do nosso MPLA — a seguir os seus passos: trabalhar com as populações, animá-las, falar a língua que percebem e doar-se com humildade.  

Neste momento de dor, fazemos vénia ao camarada "Kacipako", agitador de massas e homem de entrega, que parte deixando-nos o exemplo de coragem, de humildade e de dedicação às populações. Vá bem, camarada, e mobilize os nossos que se adiantaram, pois daqui a um ano teremos grandes desafios. Que a sua memória seja chama viva, que nos inspire e nos fortaleça na caminhada!

O PAPÁ ESTÁ NO CÉU!

 (In: O gajo do pastor)

Naqueles anos em que os velhos já não tinham a energia de outrora para refrear a algazarra das crianças e dos adolescentes da igreja — todos tratados como filhos, sem excepção — a mocidade parecia padecer de um estranho pigarreio. Algo lhes entupia a garganta e, para aliviar, recorriam ao fritz, nome codificado para as alcoólicas que circulavam como sacramentos clandestinos.

Ndonga, Xikito, Kajila K’Elombo, Tombinho, o infalível Kaxikana e o sempre presente Manyinga, entre outros da mesma igualha, tinham como ponto de concentração um bar que, por ironia divina, ganhou o cognome de “Céu”. Era lá que tudo acontecia, paredes‑meias com a casa arrendada por Xikito. Quando alguém perguntava aos filhos “onde estavam os pais”, a resposta vinha certeira e com inocência bíblica:

— O papá está no Céu.

E estavam mesmo… a provar bênçãos fermentadas.

A Classe Kwanza‑Sul, emancipada e já caminhando para duas décadas, tinha como pastor regente um aposentado que decidira servir a Cristo como vocação tardia. Contava‑se que vivera uma vida de homem carnal e só depois da aposentação se convertera, formando‑se em teologia.

Certa vez, visitado por Ndonga, o filho do pregador, alegre como sino de Natal, soltou uma pérola doce como mel de pau:

— Só vieste hoje? Ontem o aniversário do papá bateu. Até vinho houve!

Se era verdade ou intriga infantil, ninguém soube. A verdade é que o pregador ficou gravado como “amigo da juventude”: uma alma que combatia com candura para não deixar que as ovelhas se precipitassem no abismo da desordem mundana.

Era domingo e já se fazia fim de tarde. As diligências religiosas estavam concluídas: visitas aos enfermos, actas fechadas, relatórios alinhados. Sem que ninguém chamasse ninguém, os comparsas reencontraram‑se espontaneamente em casa de Xikito. Desta vez não foram ao “Céu”. Nenhuma visita de anciãos estava prevista. Era dia de descanso espiritual e etílico só até às 17h.

Os telemóveis não eram ainda para todos. Tudo funcionava à base de recados e bilhetes. A palavra, quando dada, era cumprida:

— Palavra d’honra!
Cumpria‑se.

Relaxados, olhos distribuídos entre a televisão e a garrafa de cerveja que borbulhava ouro, as papilas gustativas brincavam com o chouriço assado e o pão fornecidos por Kaxinda. A vida dos jovens da ngelu só se podia comparar ao Éden paradisíaco.

Mas a pequena Kitilda, conhecedora de que as acções dos pais contrariavam o código metodista, irrompeu da cozinha em tom preocupado:

— Tikitô, Tikitô! Patoie, patoie, patoie...

O mundo congelou. Entre acreditar e ignorar a advertência da menina de dois anos, a prudência falou mais alto. Garrafas escondidas — mal-escondidas — e hálito comprometido de cevada e porco assado. Apenas o anfitrião foi à porta saudar o pregador, despachando-o como se fosse leproso.

Semanas depois, Ndonga trabalhava em missão de evangelização porta a porta com o pastor SS. O sol era intolerante e a sede não perdoava. Dirigiram‑se a uma roulotte. SS pediu dois hambúrgueres e um refrigerante para si. O íntimo de Ndonga, ressacado, implorava por uma bitola. O pastor, conhecedor das suas ovelhas, atirou com ironia pastoral:

— Meu jovem, estás à vontade. Se quiseres uma cerveja, podes pedir!

Ndonga congelou. Era permissão? Era armadilha? Era parábola? Jogou pelo seguro: pediu água. Água pura. Água que limpava a alma e castigava o fígado. 

Mais tarde, ao recordar o episódio, classificou o pastor com a ironia que lhe era própria:

— Esse é o gajo do pastor. Nem santo, nem pecador. Apenas humano, com humor suficiente para nos lembrar que até os guardiões da fé sabem que a tentação também se serve em copo gelado.

RETALIAÇÃO IRANIANA E VULNERABILIDADE REGIONAL

Os bombardeios americanos e israelitas contra alvos no Irão, que vitimaram líderes do país, desencadearam uma resposta imediata e contundente. Mísseis e drones foram lançados contra bases militares dos Estados Unidos em países vizinhos do Golfo, como Bahrein, Emirados Árabes Unidos e Qatar. O Irão justificou os ataques como defesa legítima, afirmando que “não combatemos os povos da região, mas a presença militar estrangeira que ameaça a nossa soberania”.

A presença de bases americanas nestes países é vista pelo Irão como plataforma de agressão, e o ataque inicial que matou altos dirigentes iranianos foi interpretado como acto de guerra. A aliança estratégica entre Washington e Telavive é considerada ofensiva e expansionista, razão pela qual o Irão insiste que a sua resposta é inevitável.

As consequências foram imediatas: vítimas civis em Abu Dhabi, medo generalizado nas áreas próximas às bases e reforço das medidas de defesa por parte dos governos locais. Estes justificam a presença americana como indispensável para a protecção regional, mas enfrentam críticas internas e protestos pontuais contra a vulnerabilidade criada pela instalação de bases estrangeiras. Um habitante de Manama declarou: “Não somos inimigos do Irão, mas pagamos o preço da presença americana”.

O sentimento das populações é de insegurança e de envolvimento “por tabela” num conflito que não escolheram. Os governos procuram transmitir segurança, afirmando que “as bases são indispensáveis para a protecção regional”, mas as populações percebem‑nas como fonte de perigo. O Irão, por sua vez, insiste que não combate os povos vizinhos, mas sim a ocupação estrangeira. Um porta‑voz iraniano reforçou: “Enquanto houver bases americanas, haverá resposta. A nossa luta não é contra os vizinhos, mas contra quem traz a guerra para o nosso território”.

No fim de tudo isso, e tal como dita a sabedoria milenar africana, "quando lutam dois elefantes, quem sofre é o capim."

A LÓGICA DO VASSALO MODERNO

O Irão foi atacado por forças dos Estados Unidos e de Israel. Em legítima defesa, retaliou contra bases militares norte-americanas situadas em países vizinhos. A resposta, embora previsível, foi recebida com condenações apressadas por parte de países europeus que, em vez de censurarem os agressores, apontaram o dedo à vítima.

Num comunicado conjunto, os líderes da Alemanha, França e Reino Unido — Friedrich Merz, Emmanuel Macron e Keir Starmer — condenaram os ataques iranianos, ignorando o contexto da agressão prévia por parte dos seus aliados. Nenhuma palavra sobre os bombardeamentos israelitas. Nenhuma nota sobre as bases americanas que cercam o Irão como muralhas de intimidação. Apenas a condenação da resposta, como se o direito à defesa fosse privilégio exclusivo do Ocidente.

Entretanto, alguns países manifestaram-se contra os ataques norte-americanos e israelitas:  

- O Ministério das Relações Exteriores do Brasil declarou que “o governo brasileiro condena e expressa grave preocupação com os ataques realizados por Estados Unidos e Israel contra alvos no Irão. Os ataques ocorreram em meio a um processo de negociação, que é o único caminho viável para a paz.”  

- Por sua vez, o governo chinês afirmou que “os ataques devem cessar imediatamente e a soberania do Irão deve ser respeitada.”  

- A Rússia classificou os ataques como “acto de agressão” e alertou para o risco de desestabilização regional.  

- A Espanha considerou a ofensiva “contraproducente” e apelou ao regresso ao diálogo diplomático.  

- Países africanos e do Golfo Pérsico também se manifestaram, pedindo “fim das hostilidades, respeito ao direito internacional e retomada do diálogo”.  

Todavia, vários outros países, embora não tenham figurado no comunicado conjunto da "troica europeia", alinharam-se diplomaticamente com os parceiros europeus, mantendo o silêncio cúmplice que caracteriza a lógica do vassalo: não se contesta o senhor, mesmo quando este viola princípios internacionais.

A perigosidade deste silêncio é profunda. Como advertia Martin Luther King Jr., “o que mais preocupa não é o grito dos maus, mas o silêncio dos bons.” Quando os que têm voz se calam, a injustiça ganha legitimidade. Quando os que deviam defender o equilíbrio se omitem, o mundo torna-se refém da força e da conveniência.

A Carta das Nações Unidas, que consagra o direito à soberania e à legítima defesa, vai sendo ignorada por aqueles que a redigiram. O princípio da equidade internacional é substituído por uma moral de dois pesos e duas medidas, onde o aliado pode tudo e o adversário não pode nada.

A lógica do vassalo moderno não é apenas diplomática. É moral. É a renúncia à consciência crítica em nome da obediência estratégica. É o abandono da justiça em favor da conveniência geopolítica. E é, sobretudo, o risco de que, amanhã, qualquer país possa ser a próxima vítima, enquanto o mundo civilizado assiste, impávido, como quem diz: “não sou iraniano, não sou palestiniano, não sou sírio… nada disso me afecta.”

Mas afecta. Porque o mundo é um tecido interligado. Quando se rasga num canto, o desfiar é inevitável.

BARBAS EM CHAMAS, SILÊNCIOS EM FUMAÇA

“Primeiro mataram Saddam, depois Khadaffi. Agora cercam Cuba, sequestraram Maduro e silenciaram o líder do Irão.” A frase ecoa como um rosário de inquietações que não se esgota. O mundo, cada vez mais espectador da sua própria erosão, assiste impávido. Uns batendo palmas, outros exigindo que a vítima se retrate, quando o vilão é quem devia ser confrontado.

Vivemos tempos em que a estabilidade colectiva, firmada na Carta das Nações Unidas, parece uma peça de museu. O princípio da não ingerência, da autodeterminação dos povos, da soberania dos Estados, vai sendo corroído por narrativas de conveniência, por sanções selectivas e por intervenções que se dizem libertadoras, mas deixam rastos de ruína.

O filósofo francês Alain Badiou advertia: “A verdade não é aquilo que se impõe, mas aquilo que resiste.” E o que resiste hoje são os povos que, mesmo cercados, mesmo vilipendiados, ainda ousam afirmar a sua identidade, a sua história e os seus projectos de futuro.

A morte de líderes como Saddam Hussein, Muammar Khadaffi e Khamenei não apenas eliminou figuras tidas como "controversas". Ela desmantelou estruturas, desorganizou sociedades, abriu espaço para o caos. O que se seguiu à queda dos regimes depostos pelo ocidente não foi a paz prometida, mas a fragmentação, o extremismo e o êxodo.

A perseguição e captura de Nicolás Maduro, o cerco a Cuba, a demonização e ataques ao Irão, tudo isso parece seguir um roteiro onde o “outro” é sempre o culpado, e o “civilizado” é sempre o redentor. Mas como bem disse Eduardo Galeano: “A história nunca diz adeus. Diz até logo.”

Ó país [líder] silencioso, se chegar a tua vez, que farás? Quando os tambores da destruição baterem à tua porta, será tarde para perguntar por que não te importaste com o que fizeram ao vizinho. O mundo não é uma colcha de retalhos isolados. É um tecido interligado, onde o fogo numa ponta pode consumir o todo.

Hoje, muitas barbas estão em chamas. É tempo de termos as nossas de molho. Não por medo, mas por consciência. Porque o silêncio diante da injustiça é também uma forma de violência.  

E aqui reside a maior perigosidade: o silêncio daqueles que deviam emitir a sua voz firme. O silêncio dos que têm poder de palavra, de decisão e de influência transforma-se em cumplicidade. A omissão, quando se esperava coragem, é o terreno fértil onde o vilão prospera. Como advertia Martin Luther King Jr., “o que mais preocupa não é o grito dos maus, mas o silêncio dos bons.”

OS CARROS E AS MAKAS DO AEROPORTO

Os passageiros que chegam nos voos noturnos trazem consigo cansaço, ansiedade e, muitas vezes, problemas familiares ou laborais que motivaram a viagem. Aos empregados das empresas que operam nos aeroportos exige-se pontualidade e excelência, pois para isso concorreram, assinaram contratos e recebem remuneração. Alegar sono ou esquecimento no cumprimento das tarefas é “lançar areia aos olhos dos clientes”.  

A segurança, por sua vez, tem regras próprias e ordens que devem ser cumpridas sem brechas. Era 23h40 de 30 de Janeiro de 2026, no município libolense da Munenga. O avião, procedente de Sá da Bandeira, um DH quase lotado, aterrou. A bagagem demorou, mas não foi eternidade. E os carros?  

Os taxistas estavam no lado de fora, no portão das chegadas, à espera de clientes para engrossar a conta do patrão e levar kwanzas para casa. Mas os carros para as bagagens não estavam lá. Os carregadores/repositores de carrinhos, responsáveis por repor os carros eventualmente levados na última chegada, não apareceram. Sem carrinhos junto ao carrossel e sem explicações, os passageiros com malas pesadas saíram em busca deles. Não sabiam que “quem saísse não podia reentrar pela mesma porta” larga e automática. Homens e mulheres ficaram do lado de fora, tentando encontrar carrinhos para transportar as malas.  

A briga, que seria dos encarregados dos carrinhos, foi transferida para os jovens polícias que cumpriam à risca as ordens de segurança. Em matéria de segurança não se podem abrir brechas, mas a rigidez acabou por penalizar quem não tinha culpa. Os passageiros, já cansados e ansiosos, foram levados a depor no piquete policial, enquanto os faltosos dormiam nos gabinetes e compartimentos do aeroporto Ngana Soba ya Kamoxi.  

A razão maior está do lado dos passageiros. Eles agiram por necessidade diante da ausência de carrinhos e da falta de informação. Os carregadores/repositores de carrinhos foram os principais faltosos, pois não cumpriram a função básica de garantir meios para o transporte de bagagens. A polícia, embora correta na aplicação das regras, transferiu para os passageiros o peso de uma falha estrutural que não lhes cabia.  

 A desorganização dos serviços de apoio criou a “maka”. Os passageiros foram injustamente penalizados, enquanto os verdadeiros responsáveis se ausentaram das suas obrigações.

CONSCIÊNCIA E HIGIENE NAS RUAS DE VIANA

As ruas alcatroadas de Viana estão marcadas por um cenário desconfortável: lixo espalhado, urina em cada canto e paragens de táxi colectivo transformadas em depósitos improvisados de garrafas plásticas, coroas de ananás e outros descartes. Mesmo onde existem contentores, o lixo insiste em cair no chão. Alguns moradores e frequentadores da vila parecem ter perdido o respeito pelo espaço comum.  

Na Rua Hoji-ya-Henda, encontrei dois “operativos” que conversavam com uma vendedora ambulante de mandioca fervida. Um deles, após provar a porção que comprara, atirou para o asfalto a parte que não lhe interessava.  

Aproximei-me, decidido a intervir:  

— Operativos, bom dia!  

— Bom dia, senhor! — respondeu um deles, com ar grotesco.  

— Desculpem-me. Aquele balde de lixo é vosso? Pertence ao vosso posto?  

— Sim.  

— Então, se vocês têm balde de lixo, por que o seu colega jogou a sobra no asfalto? É para dizer que “o governo não limpa”?  

O homem avaliou rápido a situação. A altivez inicial cedeu lugar à humildade.  

— Desculpa, pai. Isso é questão de consciência individual.  

Retomei:  

— Pois é. Os mais lúcidos devem ensinar os menos lúcidos. Só assim teremos uma vila melhor.  

Os dois homens abanaram as cabeças em aprovação. Continuei a minha caminhada, desconfortável com o cheiro do lixo e da urina que impregna cada esquina.

Por: Soberano Kanyanga (munícipe há 20 anos)

Publicado no jornal Pungo a Ndongo a 30.01.2026

UM VOO SEM VOZ NEM IMAGEM

O silêncio dentro de um avião não é o silêncio da contemplação, nem o repouso da viagem. É um vazio que se impõe, como se a bordo tivesse sido decretada a ausência de música, de filmes, de anúncios, de qualquer sinal que nos situe entre a origem e o destino. O passageiro, entregue à monotonia, descobre que a única “performance” disponível é o ressonar da ocupante da cadeira da frente.

E como se não bastasse a falta de presente, o futuro também se anuncia comprometido: equipamentos de áudio danificados, botões arrancados, comandos sem tampas de cobertura, telas danificadas. Um cenário que mais parece palco de comício popular do que cabine de transporte aéreo.

É-nos pedido o patriotismo. Apelam-nos, a consciência e o dever, a amar as coisas nossas, antes das alheias. Todavia, o negócio exige contrapartidas e posicionar-se à medida da concorrência. Ou as empresas se diferenciam pela qualidade ou pelo preço. Cobrar o mesmo que outras companhias e servir menos é que não pode ser!

A indignação cresce. Por que apenas os “nossos aviões” se apresentam assim, sem divertimento, sem acompanhamento, sem cuidado? Que “onda” nos lançaram, que nos obriga a aceitar o desconforto como rotina?

Algo tem de mudar. Antes que os passageiros mais exigentes e conscientes dos seus direitos mudem de companhia, antes que a confiança se desfaça, é urgente que a "CAN" reencontre o compromisso com o bem-estar a bordo. Porque voar não é apenas deslocar-se no espaço. É também sentir que o tempo da viagem nos pertence, que a experiência é digna, que o futuro não se resume a um "lamaçal" de descuido.

Nota+: o pessoal de cabine esteve à altura (25.11.25)

CAMINHADA, LEITÃO E SOLIDARIEDADE MECÂNICA

Eram três angolanos: duas mulheres e um homem. Uma das senhoras tinha uma encomenda por despachar nos correios e o homem, já mais velho, acossado pela fome e pela sede de caminhar, encontrou companhia para satisfazer o desejo das pernas e o roncar do estómago. Rumaram da José Malhoa ao El Corte Inglês. Bons passos, marcados sem stress nem pressa.  

Adentraram a grande superfície — como chamam os tugas. A Fina, que também é fina no trato das questões laborais e profissionais, despachou a encomenda enquanto Suzana vasculhava a internet para confirmar que nada de anormal contra a sua organização circulava nas redes sociais.  

Cumprida a demanda, meteram-se a percorrer o longo corredor do piso inferior até ao “Forno do Leitão do Zé”.  

— Desculpem-me. Não resisto ao porco, embora a médica tenha recomendado “comer apenas o que nada e o que voa” — atirou o velho Soba.  

— Eu também gosto de porco — emendou a Fina, ao que Suzana acompanhou na decisão.  

Pediram três pratos, regados com água e refrigerantes. O preço era razoável e aceitável para a vida do “turista” com poucos dias ainda de estadia. Enquanto o velho Soba e a Fina acompanhavam os preparativos e entretinham com conversa jovem brasileiro que os atendia, a Suzana foi ocupar uma mesa de quatro lugares.  

Berta, jovem cafuça, ocupava uma das mesas. Inicialmente parecia cabo-verdiana. Depois, chamados por uma força invisível, juntaram-se à mesa próxima. Já eram quatro negroides. Chegou a amiga de Berta, Luísa, com sotaque ainda angolano. Depois, outra senhora negroide ocupou a mesa da mesma fila, perfazendo seis negros sentados espontaneamente lado a lado.

O ajuntamento não programado foi obra da lente da solidariedade mecânica _ conceito de Émile Durkheim _, sendo uma forma de coesão social baseada em semelhanças — culturais, linguísticas, raciais ou religiosas.  

Segundo a teoria de Durkheim, indivíduos que partilham origens ou identidades comuns tendem a se reconhecer mutuamente e a se agrupar, mesmo sem combinar previamente.  

Os angolanos e africanos, ao se encontrarem no mesmo espaço, foram atraídos uns pelos outros por afinidades de língua, sotaque e aparência. A proximidade espontânea criou uma pequena comunidade momentânea, marcada pela sensação de pertença e reconhecimento.  

O encontro no “Forno do Leitão do Zé” não foi apenas gastronómico: foi um retrato vivo da solidariedade mecânica, essa força silenciosa que aproxima pessoas semelhantes e lhes dá a sensação de estarem em casa, mesmo longe dela.

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Publicado pelo Jornal de Angola a 23.22.2025

LYAMBA: PROIBIÇÃO, CONSUMO E REGULAÇÃO

Em Angola, o porte e consumo de lyamba permanecem proibidos por lei. O "Relatório Nacional sobre Drogas 2022" assinala que “a cannabis é a substância ilícita mais consumida no país, sobretudo entre jovens dos 15 aos 34 anos”. 

A norma jurídica vigente enquadra o consumo como ilícito, mas a realidade mostra que o uso se tornou mais visível em espaços públicos ou de frequência pública, contrastando com os tempos em que os fumadores se escondiam e envergonhavam de ser catalogados como "lyambeiros ou kangonyeros".

Nas ruas da Vila de Viana, junto ao residencial Kizomba, o consumo é perceptível em quintais onde se organizam festas e descampados, acompanhado pelo cheiro característico e pelo estalar das sementes queimadas. 

A lógica económica ajuda a explicar o fenómeno: quanto maior o número de consumidores, maior a procura; quanto maior a procura, maior o preço ou a produção. Assim, a lyamba torna-se um negócio lucrativo, ainda que clandestino.

Experiências internacionais:

- Namíbia: O consumo de cannabis é ilegal. A legislação herdada do período colonial prevê penas severas. Em 2023, o Namibian Legal Assistance Centre afirmou que “a criminalização da cannabis é discriminatória e desactualizada”, defendendo reformas legais.  

- África do Sul: Em 2024, o Parlamento aprovou a Cannabis for Private Purposes Act. O texto legal estabelece que “adultos podem cultivar e consumir cannabis em casa, desde que não haja crianças presentes”. A venda comercial continua restrita, mas a lei eliminou registos criminais de condenados por posse.  

- Holanda: Conhecida pela política de tolerância, permite a venda de pequenas quantidades em coffeeshops. Contudo, a posse acima de 5 gramas e o cultivo comercial permanecem ilegais. Em 2025, o governo iniciou um projeto-piloto para regulamentar toda a cadeia de produção e distribuição. O Dutch Ministry of Health declarou que o objectivo é “tornar o mercado mais transparente e controlado”.  

A comparação mostra três modelos distintos:  

- Proibição rígida (Namíbia) mantém o consumo na clandestinidade.  

- Legalização parcial (África do Sul) reconhece o uso privado, mas limita o comércio.  

- Regulação controlada (Holanda) integra produção e venda em sistema oficial.  

Angola enfrenta o dilema entre manter a proibição, que não impede o consumo, ou avançar para uma regulação que permita controlar, tributar e reduzir riscos sociais.  

Em síntese, a lyamba já é um negócio lucrativo na prática. A questão que se coloca é se o Estado angolano deve continuar a combatê-la apenas pela via repressiva (mas branda e incossistente) ou se deve considerar modelos regulatórios que conciliem saúde pública, economia e liberdade individual.  

Fontes:

_ Relatório Nacional sobre Drogas 2022 – Angola  

_ Namibian Legal Assistance Centre, 2023  

_ Cannabis for Private Purposes Act, South Africa, 2024  

_ Dutch Ministry of Health, Pilot Project on Cannabis Regulation, 2025.

Publicado no Jornal Pungo a Ndongo, a 24 de Janeiro de 2026

LINHA DE SINTRA: ENTRE CARRIS E DESENCONTROS

Desde 2002 que me sento, quando calha, nos "bancos enegrecidos" dos comboios que ligam Lisboa-Oriente a Sintra. A viagem é sempre mais do que deslocação, configurando-se num retrato vivo da cidade em mutação.

Nas carruagens, pulsa África, ecoam línguas do Leste europeu, surgem rostos asiáticos. É um mosaico humano que se repete, discreto, mas constante.

Todavia, há sinais que destoam. Na estação de Rio de Mouro, uma mulher africana vende milho fervido — ou “milho cozido”, como insiste em chamar. É uma cena que poderia ser banal em Luanda, Praia ou Dakar, mas aqui, na Europa, choca pela informalidade. A venda ambulante, tão comum em mercados africanos, não se encaixa na cultura europeia, onde alimentos se compram em mercearias, supermercados ou médias superfícies, sujeitos a regras de higiene e fiscalização. E não é caso único. Cenas semelhantes repetem-se em outras estações, da Damaia em diante, até Sintra, como se o hábito tivesse encontrado terreno fértil ao longo da linha.

Migrar é mais do que atravessar fronteiras. Impõe aceitar o pacto implícito de respeitar a legislação e a cultura do país de acolhimento. Quem chega deve adaptar-se, não transplantar práticas que colidem com normas estabelecidas. E é precisamente aí que reside a fricção. Muitos oeste-africanos, lusófonos ou francófonos, parecem resistir a essa adaptação, mantendo hábitos que, aqui, se tornam "ilegais" ou pelo menos socialmente desajustados.

Hoje mesmo, contaram-me duas histórias que ilustram bem essa tensão. Uma cabo-verdiana, residente em Lisboa, aos 40 anos já soma seis filhos, número elevado para a média europeia e difícil de sustentar face à carestia de vida. Outra, africana de religião muçulmana, conta dez filhos, estando sob o olhar atento das autoridades locais, pois não dispõe de meios suficientes para sustentar tamanha prole. São exemplos que revelam como práticas comuns noutras geografias entram em choque com a realidade europeia, onde a natalidade é baixa e a exigência de sustento é rigorosa.

E há ainda um dado que salta aos olhos de quem viaja: a presença numerosa de africanos nas carruagens da Linha de Sintra. São maioria esmagadora em muitas paragens e apeadeiros, entrando e descendo em Benfica, Amadora, Cacém, Massamá, Monte Abraão, Damaia, Rinchoa, Sintra e cercanias. A pergunta impõe-se: terão os aglomerados em volta desta linha sido construídos para eles ou será antes a “solidariedade involuntária”, de que falava Durkheim, que os atrai, criando redes invisíveis de proximidade e pertença?

Além de transporte, o comboio é também espaço social, onde se revelam dinâmicas de integração e de desencontro.

O comboio da Linha de Sintra transporta histórias de mobilidade e esperança, mas também expõe tensões culturais. Entre carris e estações, Lisboa revela-se como cidade aberta, mas exige reciprocidade. Acolhe, sim, mas espera que quem chega cumpra as regras que sustentam a vida colectiva.

Vender milho fervido na estação, multiplicar filhos sem meios de sustento, transportar hábitos deploráveis de África — como o falar alto e o descuido com os descartáveis — pode parecer gestos inocentes ou escolhas pessoais, mas são também símbolos de desencontro entre culturas e de uma integração que ainda não se cumpre plenamente.

E se em Lisboa se assiste a este cenário, em Luanda não é diferente. O número crescente de senhoras, nacionais e estrangeiras, que fazem uso da burca — vestimenta feminina muçulmana que cobre todo o corpo e o rosto — levanta preocupações legítimas. Numa cidade e país onde o crime cresce diariamente, com relatos frequentes de raptos e abusos de menores, não seria razoável permitir que pessoas totalmente encapuzadas circulem livremente em espaços públicos, sem que se possa aferir quem são, o que fazem ou onde vivem. Pior ainda é que o número de encapuzadas cresce aos olhos de quem deveria vê-las e pôr um fim à permissividade. Seria anormal exigir que mulheres dessa religião, sem interferência na sua confissão, andassem com o rosto visível? É o mínimo que se pede, pela segurança, pela transparência e pelo respeito à convivência urbana!

Nota de Autor

Soberano Kanyanga é o nome literário de Luciano Canhanga, escritor, cronista e investigador das tradições culturais angolanas. A adopção do pseudónimo corresponde ao compromisso estético e intelectual que o autor assume com a palavra escrita, com a memória colectiva e com o imaginário das comunidades que o formaram.

Natural do Libolo, Cuanza‑Sul, e radicado em Luanda, Luciano Canhanga construiu um percurso marcado pela observação fina do quotidiano, pela recuperação das narrativas locais e pelo diálogo contínuo entre a infância, a oralidade e a modernidade angolana. A sua escrita combina ternura e rigor, humor e crítica social, numa constante afirmação da identidade cultural.

Contos para Lúcia, obra dedicada à sua filha, inscreve‑se na continuidade desse projecto literário: resgatar valores, afectos e memórias que atravessam gerações, valorizando o espaço familiar como território de aprendizagem sensível e criativa. Cada história é um gesto de carinho, um fragmento de vivência e um convite à imaginação.

Qualquer referência que atribua o pseudónimo Soberano Kanyanga a outro autor constitui erro de identificação.

O nome literário Soberano Kanyanga pertence exclusivamente a Luciano Canhanga.

AMÉLIA SUTILA, MULHER LOTADORA DE VIANA

Em Angola, os táxis colectivos — popularmente chamados de candongueiros ou “azuis e brancos” — são parte essencial da mobilidade urbana. Cada viatura tem dois protagonistas: o condutor, que dirige, e o cobrador, que recolhe o pagamento e organiza os passageiros dentro do carro.

Mas há uma terceira figura, menos conhecida e igualmente indispensável: os lotadores. Estes profissionais são os organizadores das “praças” (locais de embarque, também chamados de “placas”). São eles que anunciam os destinos, chamam os passageiros, orientam-nos para o primeiro carro da fila e mantêm a ordem. Quando surgem conflitos entre condutores ou cobradores, são os lotadores que intervêm para resolver as querelas. Em tempos passados, chamavam-se simplesmente “chamadores”. Hoje, continuam a ser a ponte entre passageiros e veículos, garantindo disciplina e fluidez no embarque.

Entre esses organizadores, destaca-se Amélia Sutila, uma mulher que desafia padrões num espaço dominado por homens. Com perto de quarenta anos e quatro filhos, vive no Bairro Kapalanga, antigo município de Viana, hoje Mulenvos.

“É casa própria”, diz orgulhosa.

Sempre que passo, a caminhar, pela rotunda junto à Igreja Católica de Viana, chama-me a atenção a voz feminina que convoca passageiros para os táxis coletivos. É única naquele espaço, rivalizando com jovens do sexo masculino que a respeitam e a tratam como “nossa mamoite”.

Durante algum tempo hesitei em abordá-la, receoso de receber uma “tampa”. Desta vez, porém, a coragem venceu a timidez e encontrei um ser alegre e simpático.

— Boa tarde, minha mana! Gostaria que me desses uma entrevista, mas sem interromper o teu negócio — provoquei, com humor.

Amélia sorriu, segura do que faz.

— Para publicar aonde? — perguntou, com semblante de quem aceitava o desafio.

Enquanto organizava dois taxistas em desentendimento sobre quem chegara primeiro, mostrei-lhe provas no telefone:

— Sou cronista. Escrevo e publico no Jornal de Angola — disse, exibindo recortes de crónicas já publicadas.

— Eu aceito, mas depois de sair no jornal vem mostrar também — concluiu, entre firmeza e simpatia.

A conversa foi breve. A paragem em que actua é organizada e movimentada. Faz questão de ter as viaturas alinhadas por ordem de chegada e lota uma a uma.

— Aqui há ordem. Os desordeiros não conversam comigo. A esquadra 46 está próxima — afirmou, com determinação e sorriso quase maternal.

Quando perguntei sobre o rendimento, respondeu sem rodeios:

— Diariamente, ganho entre quinze e vinte mil. É dinheiro que dá para comer, pagar propinas e me arrumar.

Brinquei:

— Falou em arrumar-se...

— Sim. Perfume, roupa em condições, cabelo, etc. Eu me aprumo como se estivesse a ir às instalações do patrão.

Amélia Sutila é exemplo de mulheres que olham para as oportunidades e empreendem o seu capital. Não é por ser mulher que comanda e organiza, há mais de um ano, uma paragem de táxis coletivos. É por ser inteligente e resiliente. Mais “Amélias” são necessárias para fazer Viana — e Angola — melhor.

Publicado no Jornal de Angola de 11 Jan. 2026 e no Jornal Metropolitano de 15 Março 2026

PEDRA, BRONZE E IDEOLOGIA

Em 1963, durante a visita oficial à então província ultramarina de Angola, o Presidente da República Portuguesa, Américo Tomás, chegou à cidade de Carmona, hoje Uíge, onde foi erigido, tempo depois, um busto em sua homenagem, repousando sobre uma estrutura de mármore no principal largo da cidade. A escultura, símbolo da autoridade colonial, permaneceu no local até à independência de Angola em 1975.

Com a ascensão do modelo socialista e a redefinição dos símbolos públicos, o busto de Américo Tomás foi removido do pedestal, sendo substituído por uma figura emblemática do marxismo internacional: Vladimir Lénin, descrito na época como o “guia mundial dos trabalhadores”. A nova escultura representava o alinhamento ideológico do novo Estado angolano com os países do bloco socialista, num contexto de luta anti-imperialista e afirmação revolucionária.

O busto de Lénin permaneceu no largo até perto de 1990, ano da queda do Muro de Berlim, que marcou o declínio das referências soviéticas em várias partes do mundo. Com o fim da Guerra Fria e a abertura política em Angola, o monumento foi desmontado e separado: o pedestal de mármore encontra-se hoje no Hall do Governo Provincial do Uíge, enquanto o paradeiro do busto permanece desconhecido.

Mais do que simples estruturas de pedra e bronze, os monumentos são marcos da memória colectiva, que espelham os ciclos de poder, os ventos da transformação e os pactos simbólicos entre o Estado e o povo. A sua trajectória convida à reflexão sobre o papel da escultura pública na construção da identidade nacional, na pedagogia da história e na reconciliação com o passado.

ANGOLA VS PORTUGAL: DESCOBERTAS & RECIPROCIDADE

Vendo bem, a tão propalada emigração ilegal de África para a Europa não passa de uma questão de reciprocidade histórica. Em 1482, Diogo Cão, navegador ao serviço de D. João II, aportou à foz do rio Congo, erguendo padrões de pedra como símbolos de soberania. Não trazia passaporte, nem foi recebido por autoridades fronteiriças. A missão era clara: abrir caminho para a exploração e domínio.

Seguiram-se degredados, condenados, pobres sem terra, artesãos sem mercado, analfabetos e soldados. Paulo Dias de Novais, em 1575, fundou a colónia de Luanda com quatrocentos homens, muitos deles aventureiros e militares sem fortuna. Vieram em nome da “civilização”, mas logo se dedicaram ao comércio de escravos e à apropriação de terras e recursos naturais. Ficaram quinhentos anos, sem que ninguém lhes cobrasse renovação de estadia ou exigisse documentos. Tornaram-se donos de tudo quanto era nosso, por "dádiva" que diziam divina.

Hoje, cumprida a “missão civilizadora”, não será lídino que nós também descubramos o outro lado? Vamos com passaportes, levamos algum dinheiro e ficamos para conhecer como são por lá as coisas. Não nos apossamos de terras, de minas de ouro ou poços de petróleo, nem de mulheres alheias. Apenas buscamos oportunidades. Quem é, afinal, o maior pecador nesta equação de aproveitadores?

Os números falam por si. Em Angola, embora o fluxo de novos emigrantes portugueses tenha diminuído [menos de mil chegaram em 2024] a comunidade instalada continua numerosa, mantendo presença visível nas cidades e nos negócios. Ilegais, com sobreestadia, também os há e nem temos fechado supermercados para os rusgar.

Até 1975 viviam "ilegalmente" no território angolano perto de meio milhão de portugueses. Em 2014 a estatística apontava 120 mil e actualmente são cerca de 30 mil.

Em Portugal, por sua vez, a comunidade angolana cresceu 66% em 2025, chegando aos 92 mil residentes legais, tornando-se a segunda maior entre os estrangeiros.  

Reciprocidade, pois. Ontem vieram sem passaporte, hoje nós vamos com documentos. Ontem instalaram-se sem pedir licença, hoje buscamos apenas oportunidades legítimas. Ontem apropriaram-se de terras e de vidas, hoje procuramos trabalho e dignidade. A história, vista de frente, devolve-nos o espelho: quem descobriu quem, e quem aproveitou mais?

Por: Soberano Kanyanga

UMA HISTÓRIA POR CONTAR EM MAKELA MA NZOMBO

Na rua principal de Makela ma Nzombo [Maquela do Zombo], onde o trânsito flui em dois sentidos separados por um longo "chouriço" e a vida administrativa pulsa entre edifícios públicos, emerge uma estrutura silenciosa e enigmática. Entre a Direcção Municipal da Saúde e a Administração local, no lado direito de quem sobe, encontra-se um edifício de alvenaria cuja laje superior está desabada — como se tivesse sido interrompido por uma força súbita.

A origem do dano permanece envolta em especulação. Terá sido resultado de bombardeamento aéreo? Terá sido atingido por dinamite?

O edifício, hoje com a parte superior decepada e sem função aparente, levanta perguntas que ecoam entre os visitantes e os moradores mais novos: 

Que serventia teve antes de ser danificado? 

Quem o construiu? 

Quem o destruiu, quando e porquê? 

Nenhuma placa, nenhum registo visível, nenhuma memória oficial parece responder com clareza ao visitante de Makela ma Nzombo.

Mais do que ruína, a estrutura representa uma história por contar — um capítulo suspenso da memória urbana, que desafia o esquecimento e convida à investigação. A sua presença física, entre instituições que simbolizam cuidado e governação, reforça o contraste entre o que foi e o que poderia ter sido.

Recuperar a história deste edifício é mais do que um exercício de curiosidade: é um gesto de respeito pela verdade, pela arquitectura interrompida e pela memória dos que ali viveram, trabalharam ou resistiram.

ESCOLAS, IGREJAS E O PARADOXO DA SOLIDARIEDADE

Nas comunidades rurais de Angola, o cenário habitacional é frequentemente marcado por construções precárias: casas maioritariamente de adobe, pau-a-pique e coberturas improvisadas com chapas de zinco envelhecidas ou capim. A paisagem revela não apenas carência material, mas também um desafio profundo de mobilização comunitária para o bem comum.

Quando se propõe a edificação de uma escola comunitária — mesmo que provisória — para elevar o nível de conhecimento das crianças e da própria aldeia, a resposta é quase sempre categórica: “É obrigação do governo.” E de facto, é. Todavia, quando o Estado ainda não chegou, seria nocivo à comunidade “quebrar esse galho”, se quem mais ganharia seria ela própria?

O paradoxo torna-se mais evidente ao observarmos as igrejas locais. Com recursos escassos, os aldeões conseguem erguer templos imponentes para os seus padrões, sustentando-os com ofertas semanais — pecuniárias e alimentares. A fé mobiliza, une e constrói. Mas por que não se aplica essa mesma força à educação, à saúde, à dignidade dos que servem?

Em tempos, sugeri a construção comunitária de casas para professores e enfermeiros que percorrem até 200 km para prestar serviços à aldeia. Argumentei que isso atrairia suas famílias, reduziria faltas e garantiria melhor atendimento. A resposta foi dura: “É obrigação do governo. Eles são pagos e não dividem seus ordenados connosco.”

E os pastores? Que mais-valia trazem? São pagos com as ofertas domingueiras e outras dos mesmos crentes que negam colaborar com a educação e a saúde. Os pastores dividem os seus rendimentos? Ou será que oferecem algo mais intangível — fé, esperança, pertença — que os torna dignos do esforço colectivo?

Esta reflexão não pretende desmerecer a fé, mas sim convocar a consciência comunitária para o valor da educação e da saúde como pilares de emancipação. Se a fé constrói templos, que a razão construa escolas. Se o espírito acolhe pastores, que o corpo acolha professores e enfermeiros. A solidariedade não deve ser selectiva. Ela é o cimento da cidadania.

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Publicado no Jornal de Angola a 09 de Novembro de 2025